Claude Meunier / derniers ajouts

le cinoque ajouré

Thu, 08 Jun 2017 13:07:27 GMT

Lundi 15 mai 2017, vers dix heures, place de l’Opéra, à Lyon, urbanisme de dalle, pas abrité, plein soleil. Dans le passage, un homme est allongé, les passants s’écartent ; il est très laid, très abimé, visage tanné, rouge, édenté, rasé aux tempes et toupet hérissé ; il dort en plein soleil, bouche ouverte ; surtout, il est torse nu, et vêtu d’un short transparent, très ajusté, qui recouvre des bas noirs troués ; il prend le soleil. Autour de lui, un bric à brac ‘de plage’, boisson, sac, chaussures, et un tableau qui représente une scène de danse irradiée d’une lumière jaune orangée. Il est effrayant de crudité : son sexe apparait par transparence, comprimé par son petit short indécent.

Au retour, vers midi, il est encore là. Le tableau a disparu mais le cinoque est occupé à une occupation maniaque : armé d’un fort couteau, il découpe le tissu sur lequel il était précédemment allongé : il en fait de très nombreux petits lambeaux, jusqu’à réduire le truc à rien. On comprend que les trous qui ajouraient ses bas avaient été produits de la même manière.

http://www.claude-meunier.com/les cinoques-3-0-253/le-cinoque-ajoure.html

le cinoque sanglé

Thu, 08 Jun 2017 13:05:45 GMT

Le mercredi 3 mai 2017, à Paris, vers quatre heures, je me dirige vers l’entrée du cimetière Montmartre, par le boulevard Clichy, quand je croise un jeune homme d’allure rapide qui porte noué autour du cou un sac de plastique fin, un pochon, qui ballotte sur sa poitrine. Barbu, peau sombre, cheveux noirs collés. Je me retourne, rebrousse chemin, et le suit ; il me faut faire vite ; il se déhanche et mime quelques pas de danse. Il est occupé à un rhabillage compliqué où il dégage un sweat à capuche d’un blouson étroit ; il se sangle étroitement autour du cou le sac de plastique, comme s’il voulait éviter un balancement gênant ; il aboutit à une strangulation serrée faite de plusieurs passages de lanières, de noeuds et de ganses. Devant le Wepler il ralentit et aborde une passante ; comme je passe devant eux, j’entends : ‘je fais la grève de la faim, alors j’ai pris du poisson, alors voilà...’ Il prend à droite et remonte l’avenue de Clichy ; il marche vite et je prends du retard avec mes notes ; il me distance ; il court en traversant la petite rue Ganneron. Parle, gestes. Il ne ralentit que pour faire la manche, et même à un jeune homme et son enfant, assis dans un recoin : étonnement effaré du mendiant mendié. Le cinoque étranglé prend une démarche en canard, de demi profil, quand il passe devant la terrasse d’une brasserie de l’avenue de Saint Ouen ; il tire un vieux mouchoir de sa poche arrière : il est très occupé à réorganiser sans cesse son paquetage, poches, sacs, sangles etc...Je suis revenu à sa hauteur ; il demande à une jeune femme : ‘vous avez une petite pièce, madame ?...’ Puis il traverse, très vif, traçant son chemin au milieu des voitures ; il entre à la Poste ‘Guy Moquet’ ; je le suis. Il entreprend le préposé à l’accueil, et se lance dans une longue conversation que je ne peux comprendre : le préposé ventripotent m’a renvoyé vers une machine à timbres, dans l’entrée, ce qui m’éloigne de leur duo. Je finis tout de même par percevoir : ‘...passe-qu’on voit des bureaux de poste qui...c’était la seule organisation euh...française qui était euh...reconnue par les autorités...Et vous voyez, je vous ai appris quelque chose...’ Il est fatigué, plus jeune que ce que je croyais au début de ma poursuite, visage long ; il s’applique maintenant à se désangler et à dégager le sac qu’il porte autour du cou : les sangles sont formées par des lanières qu’on voit d’ordinaire pendre des sacs à dos, avec de commodes cliquets de fermeture. Survient un type encostardé, sans doute le responsable du bureau, qui tourne autour des deux hommes, sans rien dire, mais en passant des coups de fil. Mais rien ne se passe, et mon cinoque, appelé par un guichetier se dirige vers une ‘zone prioritaire’. Il est quatre heures et demi, je file. Un peu plus tard, attablé en terrasse au café La Chope, à l’entrée du métro Guy Moquet, je revois passer le jeune homme sanglé : il a resserré les liens du pochon, qui l’étranglent fermement.

http://www.claude-meunier.com/les cinoques-3-0-252/le-cinoque-sangle.html

un cinoque raciste

Thu, 08 Jun 2017 13:03:44 GMT

Mardi 2 mai 2017, place de la Bastille. Je descends du train ; je viens de la gare de Lyon et me dirige vers Saint Paul, où je dois retrouver Suzanne. Forte voix éraillée avant de traverser le boulevard Henry IV : un type braille avec de grands gestes, sans que je perçoive bien ce qu’il dit ; je sors mon téléphone ; il se retourne brusquement : je prends la photographie qu’on voit ci-dessus, sans qu’il s’en rende même compte. Je note à la volée, sur un coin de mon journal : ‘...les gamins, ils les attrapent et ils vont les égorger dans les bois...les arabes, les arabes...enculé de sa race...’ Édenté, démarche saccadée, lourd bagage à roulette. Il continue de crier en traversant le boulevard ; je le suis, mais ne perçois rien distinctement. Il entreprend le kiosquier de la place ; j’entends : ‘les magasins arabes, ils sont pas touchés...’ Le kiosquier sourit, pas affolé.

http://www.claude-meunier.com/les cinoques-3-0-251/un-cinoque-raciste.html

méditation X, du 10 novembre 2017

Mon, 29 Jan 2018 16:00:23 GMT

Au coin de la rue de Torcy et de la rue de l'Olive, je m'attable en terrasse au Café du Commerce, frisquet, emmitouflé, café serré, après quelques courses, fleurs et fruits, avant le déjeuner chez Martine. A côté, deux hommes discutent ; je comprends qu'ils avaient rendez-vous, mais qu'ils ne se connaissent pas. Le plus âgé écoute l'autre, qui lui rend vingt ans à peu près ; belles voix graves, ton calme, mais enjoué. Le plus jeune présente un livre, qu'il vient d'écrire et d'éditer : une Flore de Kabylie, que l'ainé reçoit avec des hochements de tête répétés, et de multiples remerciements. Puis, ils en viennent aux noms vulgaires des plantes, et la conversation se parsème de noms kabyles, et de sourires ; ils s'emballent et sont heureux ; ils parlent cuisine et recettes et ces herbes dans la soupe, ces graines dans le ragoût, mais je ne comprends pas précisément de quoi il retourne. Le plus jeune revient sur la botanique, quand l'autre insiste sur ses souvenirs culinaires. Ils n'ont pas changé de ton, discrétion, voix de basse, vague chantonnement ; je suis tout près, je les écoute sans en avoir l'air et note deux trois détails sur un coin de mon journal. Puis le botaniste évoque ses projets d'édition : une Kabylie à Paris...Ça existe déjà, mais c'est trop superficiel, conseille l'ancien, c'est beaucoup, beaucoup de travail. Il explique alors qu'il faudrait partir des bistrots kabyles de Paris, et remonter, famille par famille, village par village pour tracer le chemin d'exil de chaque village, qui aboutissait à chaque bistrot, chacun le sien, où les arrivants étaient accueillis, et pris en charge, et trouvaient du travail. Sans compter la politique...Il donne des exemples, ses souvenirs semblent très précis...mais ces cafés sont fermés maintenant, faudrait chercher les familles, et c'est beaucoup, beaucoup de travail...Je songe que les bistrots des parents, derrière la gare de l'Est, et à Aubervilliers, ont été 'repris' par des patrons kabyles, et je les laisse à leurs projets de livre ; je file...

http://www.claude-meunier.com/balades-6-2-16/meditation-X-du-10-novembre-2017.html

Méditation XI du 18 novembre 2017

Thu, 25 Jan 2018 15:56:16 GMT

Je sors de La maison des morts, opéra funèbre (Janacek et Chéreau, dans une mise en scène grise et dense de la misère des camps) récit de mort très bien tenu et prenant. Trouble et mélancolie après ça. Puis, trajet nocturne dans Paris, de la Bastille jusqu’au nord de la ville, brin de conversation avec un jeune père de famille : ‘prenez vos enfants, offrez leur l’opera, je viens d’y voir quelque chose de très beau, c’est fait pour eux…’’Oui, c’est vrai, on n’y pense jamais, mais c’est vrai, c’est fait pour eux…’ Beau temps frisquet, rêverie automobile et tranquillité. Je dine au restaurant Mc Donald de Marx Dormoy qui m’est familier, d’un menu ‘grand veggie’ à 7€10. Je suis installé dans la salle du haut et je relis le programme de ma soirée, qui retrace la vie de Janacek agrémentée de quelques considérations faciles de Milan Kundera. Le tout : fast food.
Entre un jeune homme à bonnet, keffieh et blouson, maigreur mal rasée.
Bonsoir monsieur, pouvez-vous m’aider…s’il vous plait…
-(je l’interromps) Non…non, merci…
-Ça ne fait rien, merci quand même.
Il entame alors une conversation derrière moi, avec mes voisins de table. Bas bruit.
Je fouille alors une de mes poches, en tire un billet de cinq euros et le lui tend (sans doute réflexion rapide et embarrassée : tu sors de l’opéra, radieux, et tu donnes pas un sou à un malheureux qui cherche de quoi manger, prix-des-places/prix-de-son-sandwich et ce genre de choses où la honte joue sa partie. Mais aussi une sorte de confusion sentimentale : je donne parce que je vais bien, que je sors de l’opéra, et que c’était beau : pas de place dans ce monde artiste pour le retrait, le calcul, la gêne, où même la lassitude.)
-Tenez, allez manger (air grave au sourcil autoritaire, paternel.)
-…Merci. Merci monsieur. Que Dieu veille sur vous.
Il redescend, croisant l’homme de garde du restaurant qui débouche de l’escalier en disant : ‘commande 24’. C’est moi. Il sourit : ‘cette fois c’est la bonne, bon appétit’, allusion amusée à un pinaillage à la caisse, un peu plus tôt. Je fatigue, mais c’est un bon diner, que je passe à observer l’entrée de la station de métro, que domine la vitrine du restaurant où je suis intallé ; le quartier devient furtif, à la vocation nocturne agitée.
Le lendemain matin, devant l’entrée de métro, foule affairée et fluide du dimanche, les turfistes sont pressés et les évangélistes se tiennent en retrait, attentifs et encravatés. Près de la boulangerie à gros débit, un mendiant est assis, le même à qui, ce matin tôt, à l’heure de mon tout premier café, un passant a donné une pièce en disant : ‘bon dimanche à vous’. Ses béquilles sont posées près de lui et encombrent le trottoir. Poussettes nombreuses, agitation préoccupée, la matinée avance, fluidité. Au milieu de tout ça, je repense à la bénédiction du jeune homme de la veille et je me dis : ‘et depuis quand on ne t’as pas béni, comme ça, depuis quand ?..’ Mais quel rapport entre la bonne adresse d’hier soir et la foule du matin, indifférente et pourquoi ce BonDieu me revient-il en mémoire ? Rien, je ne trouve pas, pas de raison, mais je ne cherche pas longtemps et je suis pris dans le vent de la place, où souflent les esprits compréhensifs et légers du dimanche. C’est peut-être ça : je suis libre et béni, parce qu’ils vont faire leur tiercé, jouer aux courses et acheter du maïs grillé, des fleurs, et mes cinq euros de la veille sont repassés dans le commerce distrait et désinvolte, pas du boulot, l’argent du tout-petit-commerce, la petite monnaie de la vie qui va. Je note très vite sur un coin de mon journal : ‘vie de mitraille’, mitraille, la petite monnaie des fonds de poche, vocabulaire familial qui m’est revenu quand j’ai pensé que, sans doute, mon billet mendiant d’hier a fait des petits et que Dieu veille sur tout ce petit monde, qui est maintenant armé pour la cannonade et qu’il tire à mitraille sur le monde difficile du boulot et des trajets harrassants.

Et puis je déjeune au restaurant à soupes de la rue de l’Évangile où je retrouve un couple familier, qui me salue avec insistance, ravi de me revoir (lunettes sur le nez, prise de notes et lecture du journal font un effet de sérieux qu’ils reconnaissent, avant de plonger dans mon bol de soupe (tripes de boeuf et nouilles de riz, une bière, 8€50, baguettes, bruits de succion.)) Bonne humeur, en sortant de là, le manège enfantin joue ‘cho cho chocolat, cho cho chocolat très fort, bien sûr, et je ne comprends pas le reste des paroles criantes.
Au comptoir du café du coin, je prends un café serré, même barman que ce matin, café impeccable et bien servi ; comme d’habitude, je m’adosse au bar, puis fais quelques pas, tasse en main, vers la salle, vers la rue, pour y jeter un oeil, en sirotant mon café ; la conversation de mes voisins roule sur les puissants du monde, leur argent, la politique, eux et nous, leurs chauffeurs et nous, et nous, on est là…Je pose ma tasse ; je paye ; je hoche la tête sans rien dire et j’entends : '…oui, vous avez raison, monsieur, nous, on est là et on boit notre café…ça va… nous, ça va...' Toujours cette histoire de petite monnaie, des trois pièces qu’il faut pour les conversations faciles des bistrots.
Je file par le métro au musée Galiera, pour visiter une exposition sur Fortuny, pour accompagner mon travail sur 'Rachel quand du seigneur', pour jeter un oeil sur les robes plissées d’Albertine ; sur le quai, je croise le mendiant aux béquilles, bien mis, bijouté, belles basquettes, démarche difficile, mais nette. D’en face, un collègue lui crie : ‘Sam ? Sam ?.. Oui. T’es là haut ? Sam répond : ‘Oui, sans aucun souci’ et salue de la main.

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méditation VIII du 2 novembre 2013 (le farguisme)

Mon, 24 Apr 2017 21:32:03 GMT

Troublé ce matin à La Chapelle, ça a commencé tôt
par les changements incertains dans mes crèches parisiennes, fébrile entre la place Notre Dame et Marx Dormoy, Sud et Nord. Bien sûr je connais ces journées suspendues et dénervées, sans refuge, où mon désoeuvrement ne trouve finalement qu’une issue : ne rien faire pardi    ne rien faire            soliloquer tant et plus      faire des phrases solitaires en marchant trouver un rabicoin planquer.
Ça je sais faire
ne rien faire.
Mais ce matin, je ne trouve rien    rien rien   pour calmer la promenade rien rien rien les journaux habituels n’y ont rien fait. Aujourd’hui, je quitte l’atelier d’une amie, dans le XIIIe arrondissement pour aller chez l’autre à La Chapelle, sous les ciels blanchis qu’on trouve toujours dans ces quartiers de voies ferrées. Ah c’est malin, ne pas savoir et attendre les clefs, tourne-et-virer, poireauter   chagrin pataud     maigre révolte ; j’ai du travail dans ma besace, quelques lignes, mais je ne sais où l’installer, si ça va durer et si les amies vont appeler        maintenant tout à l’heure     ce soir et me laisser attendre un peu       beaucoup. D’ordinaire le désembuage de la nuit se fait par les journaux, fines lectures abrasives, exercices spirituels, prières toujours pareilles de la vie qui recommence, marmonnements jaculatoires             oui, prières etc... Mais ce matin seule l’inquiétude et la fatigue me tiennent cloué au grand café du carrefour Marx Dormoy.
Et en ville, quand on est nerveux et fatigué, enfin moi, lent promeneur, ça pousse au farguisme surtout à La Chapelle derrière les gares, pays de poètes et de locomotives. Rabicoin, plus haut, rabicoin c’est farguien, tiré de son dictionnaire précieux et ramené, inventé, de même que ‘méditations’ revient souvent dans le Piéton de Paris. Aujourd’hui, me voilà donc d’un genre farguien, livré à la mélancolie du Café de Paris, une méditation sans spiritualité, mais une religiosité faite d’anecdotes du petit peuple, de ses croyances, de ses peurs et mélancolies, faite de mouvements de foule, de carrefour et d’agitation passive, à quoi les souvenirs ajoutent une part de rêveuse incertitude. Le farguiste¹ est ordinairement poreux, méditatif, stanco (de stance), accroché à des détails de trottoir où tout peut advenir, de l’art, des éclairs de conscience et des emportements : là, par exemple, il reste un peu de soleil et de la pluie par flaques       eh bien de ce rayonnement peuvent surgir des elfes, des vieilles dames, un taximan à peau verte, que sais-je encore, c’est farguiste² : on lévite par les moyens de la surprise et de l’étonnement, du rêve éveillé et du harassement promeneur.
Des souvenirs d’enfant, usés comme il faut, aux coudes, des souvenirs dont on voit la trame, j’en ai à Marx Dormoy,
souvenirs j’en ai à l’hôtel de Torcy, tout à côté, où habitait un ivrogne familier du café des parents : il m’avait vendu trois francs un beau vélo de marque Peugeot, dix vitesses, une randonneuse,
souvenirs    au Monoprix où je venais acheter (pourquoi ? je me demande…c’était loin de chez moi, pourquoi ici ? le prix ?) des cahiers,
      souvenirs j’en ai rue des Roses où je retrouvais mon ami Ruget, formidable hippie en même temps que solide, épais, spectaculaire fils de flic. Je dis ça pour me justifier de quelque chose (mes souvenirs ont fait de moi un connaisseur du quartier        de tout le reste), pour donner du crédit à mon ennui (ça passe le temps, le vôtre aussi) et une raison à ma fatigue (tout ça vient de loin de si loin c’est fatiguant), je dis ça pour marcher sans bouger et pour tracer un itinéraire dans ma jeunesse de Marx Dormoy, pour retrouver ma liberté et sortir du marasme de tout à l’heure, je dis ça en attendant que revienne la légèreté et l’entrain qui me manquent ce matin.

Me lève et vais payer ; tout de suite, ça va mieux, ça s’éclaire. C’est que, près de la caisse, un grand type est engagé dans une conversation bruyante et enjouée qui produit chez moi un effet de bonne humeur électrique : c’est un antillais immense qui discute en riant avec une vieille dame à poussette, petite et effacée : c’est amical, elle l’aime, c’est familier. Ils sont accompagnés d’un habitué que j’avais déjà remarqué au comptoir, les yeux très clairs, chauve, survêtement de marque Adidas, qui hoche la tête en souriant ; je ne comprend pas de quoi ils parlent, c’est plein de halala, de hocquets et de bourrades mais les yeux clairs se tournent vers moi        bonjour monsieur, sourire bleu, bonjour, je sors changé, remis dans mes habitudes : j’ai reconnu le grand facteur du quartier, affable et volumineux, qu’on croise vers la rue de L’Évangile, je l’ai reconnu et lui, son rire, la petite dame, la saynette me mettent dans la ligne d’une nouvelle promenade insouciante. Comme on voit, il s’en suit un tout-va-bien miraculeux    rien n’accroche plus souvenirs évaporés       je sors fluide à nouveau     je sors dans le crachin et, un peu plus loin sur la gauche,
devant Saint Denys de la Chapelle, un mendiant à bonnet, assis sur un contrefort de l’église me dit en rigolant : …’eh …ta braguette est ouverte.’ C’est vrai (tatement de vérification : merci.) T’as pas une petite pièce ?
Oui, tenez, voilà un euro.
Merci, gentil monsieur, bonne route.
Salut de la main, sourire d’un geste de gnome-en-forêt. Le farguisme-miracle opère par (operpar) la gentillesse que ce brave homme a mis à me parler de ma braguette.
Et puisque je ne bée plus, je descends le boulevard à l’abri des courants d’air, vers le Nord.
Ce jour là, j’ai fait ma route du côté Aubervilliers, par derrière, contrée d’autoroute et de canaux.

Coda
Le soir même, vers neuf heures, pluie et trajets éprouvants, dont le dernier en métro sur la ligne 4 (Sud-Nord) où je voyageais trop près d’un clochard incommodant qui avait fait fuir la wagonnée et avait marqué mon voyage d’une odeur de misère écoeurante ; j’entre au restaurant McDonald en sortant du métro ; j’y trouve une clientèle paisible, du samedi soir, paisible. Je bois un thé silencieux, pas fameux, et rentre assez vite.

1-Ces notes infrapaginales ont été rédigées en mars et avril 2017, quand il m'a fallu préciser mes souvenirs de lecture de Léon-Paul Fargue. Je venais de retrouver les carnets dont est tirée cette Méditation de Marx Dormoy.
2- Dans sa Haute Solitude, Fargue appelle ça : 'l'ubiquité d'orage'...
3-Bernard Ruget avait une bouche charnue, un gros nez, une allure très lente, des cheveux frisés portés jusqu'aux fesses, une veste rouge de toile de jute ; il nous emmenait jouer au baby-foot à la cantine de la Préfecture de Police, à la Cité ; on y passait des heures, ça ne coûtait rien. Pas mauvais au lycée, il avait intégré l'Ecole Nationale de Chimie, vers la place d'Italie. Itinéraire : c'est ma promenade Ruget, le Nord-Sud de ma camaraderie. L'autre semaine, il y avait, garée devant chez lui, rue des Roses, une très belle voiture de marque Porsche, simple et rablée, et je me suis dit    tiens, Ruget est revenu par chez lui, et il roule grand sport,    c'est bien.
4-Surnaturel de Fargue, enrichi de la magie de Yonnet des Enchantements sur Paris (connaissez-vous ce livre de vapeurs sombres ?)

http://www.claude-meunier.com/balades-6-2-14/meditation-VIII-du-2-novembre-2013-le-farguisme.html

séries queniennes. 1 . Le Q.

Mon, 16 Jul 2018 17:20:56 GMT

J’ai toutes les tendresses littéraires du monde pour Queneau mais mon plus sûr penchant sentimental est pour ses personnages d’époque. C’est la France des années on ne sait trop quoi, disons entre trente et soixante, l’histoire n’est jamais dite à la manière des naturalistes, manquerait plus que ça, non, on la reconnaît à quelques éléments de décor, et moi j’y cherche les vingt ans de mes parents, les vingt ans de ma mère, brunette bien mise et gainée, à la silhouette ajustée, tenue serrée. J’y cherche l’après guerre de mon père, jeune homme libre et sans attache, occupé ici et là à reconstruire une France effondrée.
Mais comme tous les queniens, je sais bien que le personnage, pour attaquer Queneau, ce n’est pas la meilleure manière, qu’il vaut mieux l’aborder par le style et la question du temps, par la grammaire et les surprises du néo français, toutes affaires autrement sérieuses, mais rien n’y fait : moi, le plus souvent, je me laisse aller à mes penchants pour la période des parents, leur monde, leur temps, à quoi ils s’occupaient et comment ils s’aimaient. Dans Queneau, je me les représente, j’y peux rien, c’est sentimental, je vous dis, alors je guette dans Pierrot mon père jeune et sifflant entre ses dents , chez Icare ma mère fantaisiste et légère, et dans Les Enfants du limon, je reconnais le café des parents. Et ça tombe bien, il s’y trouve, en banlieue, le mastroquet des Belhôtels (Queneau et moi, on est très banlieue, le ciel y est plus haut, la dérive plus sûre, l’Histoire moins intimidante et le populaire pas loin) coincé au bord des rails : des entrepôts, des quais, ciels bas et immeubles pas moins. On dirait Saint Fons, tiens, leur première affaire comme ils disaient. C’était au sud de Lyon, derrière les voies de chemins de fer du couloir de la chimie, près de l’usine Rhodia Seta et je suis évidemment le fils Belhôtel, unique héritier et promis comme lui au plus bel avenir d’une France reconstruite.
Queneau, c’est des braves types pour la plupart, mais des types pas typés, justement, des types vagues, presquistes et sans devenir, sans volonté marquée bien sûr, affairés surtout à passer le temps. Surtout surtout, pas d’ambition, non, c’est tellement bête, l’ambition ; plutôt des jeunes hommes de bordure, tombant du côté où leur penchant métaphysique les incline, le rien, l’humilité, l’absence. Aux débuts du Limon : le personnage principal n’est d’ailleurs qu’en deux dimensions, astucieusement sans épaisseur romanesque, une être-plat rendu à une silhouette forcément sans devenir romanesque, ni grandeur historique ni perspective existentielle : il prend tout le temps du roman pour gagner de l’étoffe et épaissir pleinement. Ces irrésolus à qui le travail semble antipathique s’appliquent tous la devise que leur invente Jacques L’Aumone, dans Loin de Rueil : ‘comme des foetus miniatures parfaitement constitués il faisait défiler devant lui tous les germes de figures sociales qu’il fait irréalisées’. Tous ceux-là, comme le Cidrolin des Fleurs bleues) professent (même pas) une sagesse faible et sans intention ; ils savent ‘très bien ne pas s’occuper’. Les Fleurs bleues font un très irréaliste roman historique qui remplace l’action par le rêve et la sieste, au principe de quoi on trouve toujours l’essence de fenouil .
Comme on sait, les parents Queneau étaient merciers, commerçants petits, au Havre .
Comme on sait moins, moi les miens étaient cafetiers à Paris, derrière la gare de l’Est. Et avant ça à Saint Fons, comme on a vu. Petits pareil.
Fils du petit commerce, ça crée des liens de toute sorte. Et en plus, moi et lui on est asthmatiques, fils uniques, a-bagnolés et amateurs de contraintes, dont la gaine des dames. Moi et Queneau, voyez comme on s’ressemble :
ainsi sur l’importante question des fesses des serveuses, ancilles employées, que le petit commerce familial, c’est ça qu’est commode, rend disponibles au fils du patron par un effet de marchandise, de soumission salariée et de boniches promiscuitaires ;
ainsi moi, Chez Papa, je déshabillais les filles (de salle), enfin je faisais mine : je tirais sur le ruban de leurs petits tabliers blancs, comme j’avais vu faire aux clients familiers qui dénouaient en riant les gentilles serveuses. Je suivais la pente d’un fétichisme de taverne à quoi se laisse aller notre ami Pierrot quand il entreprend la serveuse de l’auberge de Saint Mouezy sur Eon où il mène une très vague enquête : « il lui pinça les fesses, et Mésange lui dénoua le ruban de son tablier, réinventant en un éclair de génie cette plaisanterie d’un usage courant dans les caboulots à troufions. ». C’est à la fin de Pierrot mon ami, quand le roman prend les chemins de traverse d’une enquête policière foutraque et relachée, errante : Mésange est un singe, compagnon facétieux de Pierrot, nous singeant donc, Queneau fils et moi.
Pour moi donc ce serait comme chez Queneau et j’ai dénoué jusqu’à la vieille Emilienne (Petit Landon, 1972-73, Paris, derrière la gare de l’Est), c’est dire, austère auvergnate, maigre, infatigable, et cette belle fille au beau chignon dont je ne sais plus le nom, au nez rouge et brillant, rieuse. Pas raté beaucoup de ces nœud- noeuds fessiers, enrubannés et uniformes, autour de mes quinze ans. Elles y passaient toutes, nom d’un petit bonhomme, puisque semblait permise au fils du patron cette occupation à la fois timide et vicieuse, substitut des dévergondages où s’éduquent paraît-il les jeunes mâles des bonnes familles zé moins bonnes. Ces serveuses avaient le plus souvent les mains prises, affairées à la plonge ou charriant un plateau, tirant une bière. Rien n’empêchait alors, pour peu qu’un lourd limonadier et la monnaie à rendre lestâssent le tablier de nylon blanc, que le petit uniforme tombe bien vite, ne dévoilant heureusement rien d’autre qu’une stricte jupette noire bien ajustée. Furtive contemplation (la dérobée), mais qui ne m’a jamais déçu, après quoi il fallait filer vite et pas pendant le service, s’il te plaît, pas pendant le service, tu vois bien qu’elle peut pas travailler, avec tes bêtises. Leur visage aussi était plaisant, surpris, désemparé, riant le plus souvent, la fille essayant de tout retenir, les mains aux fesses, les mains occupées ailleurs au service du caboulot meunier. Ça a toujours été comme ça, d’ailleurs, pour la troupe quenienne, ainsi qu’il est historiquement prouvé dans les Fleurs bleues où le duc d’Auge, installé à l’auberge de l’Homme Sauvage, tapote la croupe d’une très gentille servante. Pour le duc, érotologue médiéval, une tape sur les fesses n’est jamais qu’’une fessée rentrée dans le creux de la main’, l’annonce d’une correction.
Typologie rapidement esquissée : chez Queneau, les fesses des femmes sont le plus souvent reluquées, estimées. Mais dans OETTBALF , où la bataille nationaliste (parodique et néanmoins irlandaise) se joue finalement pour la possession du cul de Sally, les voyeurs sont plus actifs : objectif général : ‘ce globe savoureux que nous autres femmes promenons en tant que cul’. Bataille, conquête, reluquage, chez Queneau, les fesses, on les espère fermes et fermement on les espère. Les petites bonnes et les petites serveuses sont quant à elles flattées (Jacques L’Aumône pratique ainsi, passant ‘discrètement la main sur les fesses musclées de cette ancille’) parfois dénouées comme on vient de voir, cas sans doute de spécialisation fétichiste de ces filles disponibles, employées à un service sensuel. Les jupes, on regarde dessous, les trottins on les suit ; fesses et jambes, bas et chaussettes, mollets et cuisses, c’est là que ça se passe, c’est là que ça se tient, la polissonnerie quenienne. Le boulot de Pierrot consiste justement à favoriser ce genre de réjouissante vision : il travaille dans un drôle de manège forain où un artificiel courant d’air soulève les robes des femmes. Pierrot maintient ses victimes au point du manège où souffle le vent fripon pendant que les clients, massés en contrebas zieutent et contemplent les dessous ainsi dévoilés. Passifs et voyeurs, ces clients à tarif réduit sont appelés « les philosophes » par Pierrot et ses collègues ; pour prix de leur ticket (le philosophe est dûment spéculatif), ils attendent le dévoilement de certains mystères et le relevé de certaines expériences et situations.
Moi c’est pareil : vers mes dix-huit ans, désoeuvré le plus souvent, je prenais des photographies dans la double volée d’escaliers qui escaladait le Centre Pompidou. L’escalier était de ferraille ajourée et permettait d’observer les dessous des femmes supérieures qui même si elles s’apercevaient de la manoeuvre, ne pouvaient protester efficacement puisque les deux niveaux d’escaliers ne communiquaient pas. Cette farce coquine n’a pas duré, les officiels s’étant peut-être rendu compte du défaut de leur parti pris d’architectes imprévoyants. Toujours est-il que j’ai dans mes collections des portraits d’inconnues en culottes d’époque…
Et L.N qui devient culottière ! L.N. est une horizontale (en deux lettres) qui, par sa légèreté attentive séduit Icare, héros envolé du Vol d’Icare ; pour subvenir aux besoins du jeune homme, L.N. fait de l’argent, et plutôt bien : elle fait commerce textile et habille au plus près les dames qui font de la bicyclette dans ces sortes de dessous qu’elles portent dessus, toutes à leur confort, assises et coussinées, s’agitant vigoureusement le bas du dos.
‘Je voudrais une culotte cycliste, demande une cliente, quelque chose de très smart.
Vous tombez bien, Madame, lui répond L.N., j’ai tout ce qu’il faut pour orner les arrière-trains et souligner les mollets.’
Nous sommes en effet aux début des pratiques cyclistes et la France du XIX e siècle découvre ces culottes qui soulignent, signalent et délimitent une région de l’anatomie des femmes qui ne pourra plus échapper au regard des amateurs dès lors que leur postère s’écrase contre leur selle et s’y échauffe. Les ligues de vertus se sont toujours indignées de ce genre de tenue, mais notre chère L.N. n’en a cure : vive la culotte cycliste, évidence d’une gaine destinée à contenir et à comprimer un podex actif et mouvant, voire suant . Ce genre de cuissards aide au truc : Hubert Lubert, l’écrivain d’Icare, est en panne, et d’une impuissance pas seulement romancière. Mme de Champvaux, sa maîtresse, entreprend de le ranimer : elle se déguise en cocher puisqu’il s’agit de fouetter son ardeur par un instrument idoine, cas de fétichisme littéral, figure masochiste. Mais rien n’y fait, y arrive pas, l’Hubert ; elle se tourne alors vers L.N pour la commande de quelques culottes ajustées qu’elle exhibe bientôt devant son amant. Mais Hubert s’en fiche, il s’est remis à un roman qui, malheureusement, accapare sa libido : « alors tu as retrouvé ton ardeur ? /Mon ardeur au travail/ Il me reste plus qu’à aller me faire faire une autre culotte cycliste ».
Pour R.Q, c’est toujours comme ça : les femmes sont contenues et le croquis féminin est précis, comme on vient de voir, les contours bien dessinés par de très nombreuses gaines, corsets ou maillots qui permettent une aimable contention. Léonie, par exemple, la patronne de notre ami Pierrot, se surveille. Sa quête d’un amour qui ne s’est pas éteint exige qu’elle puisse plaire ; elle espère encore. Queneau l’enrobe serré : « Léonie se comprimait les formes dans une armure ad hoc, non qu’elle fût obèse déjà, mais enfin ça venait, ça venait, et n’aimait elle paraître belle ? Elle parvint donc à modérer son épanouissement charnel, et, après cet effort, s’assit sur le bord du lit… ». Ce corps contraint semble attendre l’amour, d’une histoire d’amour qui ne regarde pas le gros Pradonet (encore un petit patron), en tous cas ; ce n’est pas pour lui qu’elle s’emmaillote sévèrement, Léonie. Sa fille Yvonne, elle, fait de la gymnastique. Même dispositif voyeuriste et quenien, même résultat de contention: « d’un geste large et cinégraphique [voilà le voyeur], elle rejeta ses draps ; sauta hors du lit, et, s’allongeant sur un tapis ad hoc, commença les quelques mouvements qui donnent à la femme un ventre plat, des seins menus et arrogants, une taille fine, des cuisses fuselées et un postère bien ferme ».
On voit que la belle quenienne est ferme ; Alice Phaye, la star de cinéma de Saint Glin Glin (1948), la représente ; elle impressionne et affole les mâles de la Ville Natale où elle fait du tourisme. Cuisses, jambes, hanches tout y est bien fait pour séduire Queneau, et bien sûr un «ferme et vibrant hémisphère», tant que Paul Nabonide en tombe inconscient dès qu’il la voit. On discute, on distingue, on taxinomise : « Le Bu inspecta les cuisses de sa fille. Tout de même, dit-il, Hélène les a plus rondes et Alice plus fermes.(…)Pour ce qui est celles d’Alice, je les ai bien étudiées [revoilà l’insistant amateur] quand j’allais au cinématographe. Même sur une surface plane, je devine si elles sont fermes, d’une femme, les cuisses ». Il est vrai qu’au cinéma le corps des femmes ne déborde pas dans la salle, au moins ; il est deux fois contenu : d’une minceur forcée par leurs manières de vedettes et bi-dimentionnelles par nature et projection; c’est en somme ce qui fait le refuge épuisant de tant de cinéphiles, risquent rien mais s’affolent de tout, reluquant dans le noir des silhouettes fermes à tout jamais, retenues à l’écran : on peut les étudier tout son saoul comme fait Le Bu, les considérer, les soupeser et, finalement les aimer d’un désir lumineux. On peut même revoir le film. Nombreux kinos/chez Queneau, nombreuses séances où vont ainsi Tuquedenne, Lehameau, L’Aumone et tant d’autres pour admirer leurs vedettes chéries, leurs bathing beauties, leurs stars en bas de soie.
Cette fébrilité amoureuse, cet érotisme des salles obscures, les surréalistes en avaient fait un thème littéraire ; Queneau n’y coupe pas : on s’y frotte aussi beaucoup, on s’y pelote, dans ses cinés à lui. Promesse encore dans Les derniers jours, à propos de Rohel, l’ami havrais de Tuquedenne/Queneau : il a bien compris, Rohel, l’usage de la grande ville quand il séduit « une petite gosse qu’il avait connue un jour où elle s’ennuyait devant un café crème ; malin, il l’avait emmenée au cinéma ; ça faisait maintenant un ménage, et qui durait depuis huit jours »
Agnès de Chambernac est elle aussi sportive, élancée, vive ; elle a ces « fesses dures » à quoi est très sensible l’épicier Gramini des Enfants du Limon. De même que Lulu Doumer, très gentille nymphette de Loin de Rueil, de celles qui, chez Queneau sauvent du désespoir les héros vieillis, tout proches d’être aigris, qui aident à leur rédemption, eh bien Lulu, est conforme au type, «une jeune personne à la fesse ferme» qui va emballer notre poète Loulou Phiphi. Autres sirènes : le rude hiver, et zazie, même dispositif : le sacrifice de leur jeunesse sauve les vieux messieurs queniens des griffes du temps, sur l’air de ‘si tu t’imagines, fillette fillette xça va durer toujours la saison des a
la saison des amours’
La femme gainée est une catégorie de la femme dure et ferme. On peut y rattacher comme on vient de voir le sous groupe des stars de cinéma, mais elle peut changer brusquement, la femme gainée ; et même, elle va changer, c’est sûr, si l’envie lui en prend ; c’est une promesse, une promesse de débordements, liée donc à une imagination qui prévoit et appréhende la jouissance de certains relâchements : elle ne s’est resserrée que pour mieux se répandre, la femme gainée. On dit alors qu’elle se dégaine, qu’elle a enfin perdu contenance, comptant bien que l’ardeur du héros attentif sera réveillée par la libération prévue de cette femme retenue .
Et à propos de baleine, je rappelle que la mère de Melville portait un corset : c’est bien la preuve, n’est-ce pas, que la femme corsetée est un mensonge qui prédispose à toutes les fictions, toutes les outrances romanesques
Moi c’est pareil et je voudrais produire ici une hypothèse littéraire, qui a trait aux jeunes temps de la vie des écrivains : comment donc imaginer un romancier sérieux dont l’enfance n’a pas été intriguée par les corsets d’une mère coquette et bien tenue ? C’est ça l’hypothèse : gaine, busc, baleine, libido enfantine, c’est toujours la même histoire où la volupté indescriptible des débuts, inimaginable, fait place à un amour aux traits plus précis, aux lignes plus nettes qui dessinent bientôt une mère nouvelle (des croquis, des plans de romans…) révélée par les artifices du maintien, dont la silhouette pittoresque se découpe à jamais sur l’arrière plan indistinct de notre enfance. Une femme abstraite, en somme : une statue, un fétiche, un personnage. Un dessin.
Mais on comprend aussi, au spectacle de nos mères maintenues, qu’elles font à d’autres (à nos pères, si ça se trouve, au père Queneau, va savoir, marchand de corsets au Havre) le récit de leurs caresses et de leurs vies véritables, qu’elles libèrent ailleurs des plaisirs retenus. C’est ainsi que (au refrain)
dans la gaine de moman
y’avait tout mon roman.
Paul Nabonide (Glin Glin), est lui aussi un fétichiste de la gaine pour qui, comme les autres amateurs du genre, la femme corsetée est une femme inventée : Queneau est parfaitement au courant de ces dispositifs libidineux, qui déclenchent et actionnent la mécanique fétichiste et, pour la préparation de Gueule de pierre, qui est une première version de Glin Glin, il avait prévenu et expliqué: «il sera question de la masturbation (de la femme comme abstraction, etc) et du fétichisme du bas, de la jarretelle, de la gaine etc considérés abstraitement, indépendamment de la femme. Ceci est d’ailleurs à approfondir, à laisser croître au milieu d’un thème romanesque». Cette abstraction, c’est bien le dessin d’une silhouette féminine, une femme de voyeur, une forme excitante : Paul : «je jetai un coup d’œil. Dans une vitrine était exposée une grande nouveauté concernant le déshabillement féminin. Je n’osai contempler (…) Je sentais ma gorge délicieusement sèche, et tous les principes humides de mon corps se diriger en hâte vers les canaux spermatiques».
Queneau en sait long sur les artifices de la femme artificielle, jusqu’où ça mène les hommes, dans quoi ils se prennent, fantasme ou réalité. Les Temps mêlés reprennent cette théorie de la gaine, d’ailleurs rapprochée de celle des cinéphiles amoureux de stars aux jambes «gainées de soie» : la gaine n’est rien moins qu’un «détour de l’histoire» où coïncide «en une étonnante unité le parfum d’une forme rare, l’objectivité d’une parure et l’artifice d’une humanité dépouillée». Ce genre d’abstraction permet seul l’amour fou : «La gaine réunit en elle l’artificiel et l’érotique, au delà des contingences matérielles de la reproduction». Peau et armure finissent par se confondre : «la matière même dont est faite cet objet, ce tulle solide, ce tulle élastique représente le métaphorique équivalent de l’élasticité de la chair féminine.»
Ça prend des allures de traité, ou plutôt de manifeste : nous autres baudelairiens n’aimerons à tout jamais que le maquillage, les statues, les objets d’art que leur gaines redessinent, puis divinisent. Nous chanterons tout cela : les femmes, leurs jambes leurs culs, sont des oeuvres d’art. On connaît des collectionneurs.
Queneau est comme tous les flâneurs : il se promène dans une ville excitante, dominée par les enseignes, les mots dans la ville, les lumières de la publicité. Place de l’Opéra, au bout des grands boulevards, il compose un tableau électrique : «au sommet la gaine Scandale/Tabou crylor Tabou tergal». La ville et la gaine encore dans le Journal, le 7 août 1939 : «je passe devant la boutique Scandale du bd Raspail…» On dirait Nabonide et sa boutique, courant après l’image nouvelle des femmes serrées dans leur deuxième peau, la tête en l’air ou le nez sur les vitrines de lingerie , obsédé littéralement par ce qu’il voit, concentré sur les hanches synthétiques des passantes. Nabonide ou Queneau, fiction ou autobiographie, il s’est interrogé sur cette préférence pour les femmes gainées : dans le Journal, on trouve par exemple cette interrogation psychanalytique brève, comme une note jetée : «sens homosexuel des gaines. Dernière partie de mon analyse. Mais je n’y crois pas.»
Même recours aux récits érotico-psychanalytiques mêlant femmes corsetées, fesses et souvenirs, fétiches d’enfance dans Chêne et chien, mettant ses préférences au jour, établissant ses goûts et leur cherchant des raisons :
Ma première maîtress’ -d’école-avait un fils
qu’elle fouettait bien fort : il pleurait, l’animal !
J’étais terrorisé à la vu’ de ces fesses
rougissant sous les coups savamment appliqués.
(Je joins à ce souv’nir, ceci de même espèce :
je surveillais ma mère allant aux cabinets.)
Et voici pourquoi, grand, j’eus quelques préférences :
il fallait convenir que c’était maladie
je dus avoir recours aux progrès de la science
pour me débarrasser de certaines manies
Autrement dit, et de façon tout aussi réjouissante, dans une enquête de Révolution Surréaliste. Nous sommes en janvier 1928, l’intitulé du texte, qui vaut son pesant de freudisme éclairé est : «Part d’objectivité, déterminations individuelles, degré de conscience». AR est Aragon, D. est Marcel Duhamel, PR est Prévert, et
Q. est Q.
Tartuferie en tous genres, précautions oratoires et pudeurs, mais pas pour Q. et PR, les seuls directs, pas gênés, informés, dont on peut être sûrs qu’ils ne mentent pas. Q., savoureusement servi par son initiale, se permet le plus beau des raccourcis et avoue ses ‘quelques préférences’ :
AR. -Qu’est ce qui vous excite le plus ?
D. -Les jambes, les cuisses d’une femme. Ensuite le sexe, les cuisses et les fesses.
PR -Les fesses.
Q. - Le cul.
Quelle veine, la postérieure initiale, pour ce genre de blague, quel pot ! N’empêche qu’on peut le croire, Q., que la réponse ne s’est pas portée là pour le seul plaisir de moquer avec franchise et bonne humeur les amis surréalistes, pudibonds. Il y a un fond de vérité, en tous cas, dans les poèmes et les romans, tous parcourus par le même souci anatomique, très attentifs aux courbes fessières d’héroïnes rebondies.
On est toujours trop bon avec les femmes (1947), par exemple, parodie de polar bien massacrant, n’est que le suspense organisé, irlandais et rigolard, de la profanation entre les lignes, pile et face, de Gertie Girdle (littéralement Gertrude Gaine, faul faire, vous voyez si j’ai raison) une jeune vierge to get married, la courte initiation prénuptiale, mais complète et variée, d’une très catholique irlandaise, gainée bien sûr puisque si bien nommée : elle va y passer, elle y passe, d’ici et de là, elle y est passée, Gertrude, par sept gaillards que ses formes affolent dont un, révolutionnaire, qui préfère la voie ‘des gentlemen’. De l’anglais girdle : gaine, of course, comme si tous les mâles du roman, métonymiques et généralisateurs, défaillaient devant la Girdle caparaçonnée en produisant une sorte d’hécatombe sanglante où tous les hommes devaient dérailler devant toutes les gaines de toutes les femmes. Et l’idiot de mari anglais, artilleur hésitant, qui tarde à tirer son obus libérateur, laissant au roman tout le temps de développer son petit fantasme !
Je vous Sally, Mara et votre théorie de la gaine est bénie, comme on voit dans un court dialogue entre Gertie et un nationaliste amateur et néanmoins irlandais :
-Evidemment vous êtes très belle, ainsi gainée. Et pas gênée du tout. Mais…
-Reconnaissez que c’est sobre, sportif, classique, rationnel…
-Oh, rationnel, rationnel. Faut pas que du rationnel pour déshabiller une femme. Voyez-vous…
Il convient de redessiner le corps des femmes, comme font les esthètes : ‘ il va s’agir de remodeler le corps de la femme, statue vivante. Ces impératifs de la mode sont encore plus catégoriques que ceux de la haute philosophie.’
Queneau est un lecteur à système, un homme de listes qui sait ce qu’il lit, qui prend des notes. Les gaines, les dessous, les bas, il en a vu l’importance dans Ulysse, de Joyce qui a fait de ce motif féminin un des thèmes secondaires, discret mais persistant, de son roman. Hypothèse née de l’homonymie des deux jeunes irlandaises : Queneau a pris sa Gertie de tout à l’heure dans Ulysse : Gerty McDowell dont le déshabillé trouble tant Léopold Bloom. La scène se déroule pendant un feu d’artifice très directement éjaculatoire ; Bloom-le-voyeur contemple les jambes de Gerty, qui les lui montre de loin ; il en est bientôt souillé, poissard. Voyeurisme, dessous, profanation : le dispositif de Joyce a été parodié par Queneau dans Sally, très joyeuse et virtuose rime de situation romanesque.
Obsédés mon cul !
Certes.
Mais tous en étaient atteints : Zazie comme les autres, la très chère Zazie, qui veut être institutrice pour faire, très justement et finalement, chier les mômes. Programme (nettement zadique): « je leur enfoncerai des compas dans le derrière ; je leur botterai les fesses.» Moulées à souhait évidement, les jeunes fesses de Zazie, dans de fameux bloudjinnes dérobés à ce vieux satyre de Pédro-Surplus. Zazie est une sirène, on l’a vu, une petite innocente dont le zazique refrain attire et séduit les bons vieux messieurs, qui ne rêvent que de profanation enfantine, de saccager la jeunesse. Ils s’en promettent, ils en veulent au petit cul de Zazie, à ses fesses.
Moulées mon cul !
Recertes
Et moi je pense à tous les jeunes garçons à qui leur mère (d’époque) disait avant de sortir : «et ma combinaison elle dépasse pas ? Regarde, là, ma combinaison, on la voit pas ?» Ben non, on la voit pas, ta combinaison, maman. Elle dépasse pas, t’es sûr ? Ben non, je te dis, je vois rien, elle dépasse pas, ta combinaison…Présupposé : le jeune garçon est déçu (ça ne dépasse pas)
(on voit bien que cet arrangement mensonger est tout romanesque…)
mais il sait de quoi on parle, il a eu le temps d’y réfléchir, il sait où regarder. Mais il n’est pas là, l’objet mystérieux de la désignation maternelle : la combinaison de la coquette, elle dépasse pas, c’est sûr. Je pense à tous ces jeunes garçons qui ont appris à mentir à ce moment-là : pas question que je te le dise, si elle dépasse, ta combinaison, tu parles. Passque de toute façon, le mal est fait et seule compte la maternelle question. Et seule compte cette fiction, on y revient, ce roman de la combinaison de maman, mensonge et perspective (coup d’oeil) : elle va sortir et moi, petit romancier, j’invente par mes faux semblants ce personnage qui m’est cher, excitant, de la moman attirante aux jambes ourlées. Donc : nonon, je vois rien qui dépasse, maman, on peut y aller, passe devant, maman, pom pom plan plan. Coquette.
Et je pense à l’ami Barton qui décrit bien et tendrement sa mère qui enfilait ses bas devant lui (geste) : elle roulait ses bas avec les paumes de la main, bien à plat, comme ça et l’envers devenait l’endroit, j’en suis encore tout retourné. La clope au bec. Et maman sait qu’il sait : vertige. Au fils : «et la ligne de mes bas, elle est bien droite ?» Oui, maman, elle est droite, la ligne de tes bas. On peut y aller, passe devant, coquette.
Ce qui revient à la description de la belle Dominique, dans Loin de Rueil : ‘…avec sa jupe un peu courte, je voyais pas mal haut, enfin du linge…’
Au moment d’en finir avec mes quenouilleries , je me suis laissé distraire comme tant de fois auparavant : je me suis remis à mes collages. Ça demande une longue installation de matériels : vieilleries, papiers anciens, photographies, pastels et encres, ferrailles ; il faut préparer les fonds, poncer, lisser, découper les vieux journaux. Tout ça pour des collages de petits formats où des morceaux disparates et vieillis viennent composer de mauvais calembours formels. Dans ces exercices d’archéologie, sous le linoléum de ma chambre d’enfant, j’avais trouvé un jour de travaux, des journaux posés là pour isoler la pièce et la garantir des mauvais courants d’air venus de la cave ; je les avais conservé, bien sûr ces journaux anciens, Nous Deux, le Progrès de Lyon, Femme Pratique. Au moment des collages, ils ont ressurgi et je me suis aperçu alors qu’ils dataient de 1957, année de mariage des parents : le lino, sans doute ces dernières choses qu’on fait pour préparer la chambre de l’enfant, quand on a encore un peu de temps pour ce genre d’arrangements, ou alors, plus sûrement, quand on se bricole une chambre nuptiale. Il y a dans mon nouvel atelier d’anciens numéros de ce magnifique magazine Nous Deux qui a décidé durablement, et irrémédiablement, des grandes lignes de mon éducation artistique, infléchissant mon esthétique et ma théorie romanesque vers les histoires courtes et imagées, les amours justes et les dialogues ennuyeux, les uns servant les autres, dans des paysages gris et imprécis; je lui dois aussi mon sens, souvent paralysant, du ridicule (tu étais pitoyable, hier soir, mon vieux, au moment de ta déclaration et de tes compliments, on aurait dit le dentiste italien de Nous deux, avec ta veste à deux balles et tes phrases, tes phrases idiotes). Il y a aussi le journal Le progrès, jauni mais pas trop, comme repassé et rendu cassant par quarante années sous le linoléum parental. Nous deux, Le Progrès…et Femme Pratique. Ce que ça peut être bien, ce titre, Femme Pratique !…Femmes pratiques, vous portiez des combinaisons, vous étiez pratiques et coquettes, vous étiez ma mère et vos combinaisons dépassaient, vos revues détaillaient des savoirs faire, espérant qu’une femme pratique forme et inspire de jeunes garçons actifs, artisans habiles de libidos qui dépassent. Toujours est-il que j’ai trouvé dans ces soubassements où s’étaient matelassés les parents un numéro du Progrès de Lyon (mars 1957) où figure une publicité pour les bas Exciting, qui avait tant plu à Queneau. C’est dans un cadre de 50 x 110 millimètres, répertoriant toutes sortes de typographies, on dirait du Queneau :
La mode est aux bas clairs
demandez à voir
les nouveaux coloris
Bas
Exciting
Miel doré, sélectionné à l’oscar
Hermine suavement clair
Champagne et Monaco, blonds dorés lumineux
Il y a des
Bas Exciting
AVEC ET SANS COUTURE
Découpé, et collé sur une planchette légère passée au gesso. D’une boite aux fétiches, j’ai tiré un bout de jarretelle de maman : trois centimètres de passementerie élastique, une boucle métallique solidaire d’un ergot de caoutchouc, destiné bien sûr à maintenir ses bas clairs, ses bas exciting suavement clairs. J’ai collé ça sur la planchette : l’ensemble me fait une miniature enfantine à la nostalgie prenante qui me représente ma mère en jeune mariée séduisante et tous les trottins quenouillards, aux jambes de miel, aux jambes blondes et dorées. Coquettes, je suis sûr que leurs combinaisons dépassaient.
Il y a donc chez Queneau, on l’aura compris, une pause du regard : le désir de l’amateur fixe et reluque et, pour ce qui concerne notre objet du jour, l’anecdote fessière arrête l’action. C’est le temps du voyeur. Horloges à l’arrêt (littérales dans Le dimanche de la vie, roman de la plénitude de la conscience de soi pour Kojève, hégélien fameux qui fait du Dimanche un ‘roman de la sagesse’) : le héros quenien est contemplatif, on l’a vu au début ; de station en tableaux, il échappe le plus souvent à l’histoire, en rigolant et n’a rien d’autre à faire qu’à promener son ennui et à raconter des histoires à dormir debout. Lucide extra, il sait que tout s’est arrêté.
Dans ce cadre romanesque, nos petites histoires de fesses sont une marotte, une parmi d’autres, une parmi ces gentilles habitudes du détachement qui retardent et immobilisent les héros désadaptés de Queneau ; le plus souvent, c’est amusant, cet étonnement, cette manière d’être saisi par les popotins d’époque, une passion anodine, un charme, qui les arrête, en tous cas. Kojève toujours : ‘Valentin Bru donne une image ironique et désolante du sage hégélien : plénitude de la conscience de soi’ ; Bru tient boutique d’encadreur, obnubilé par les horloges, par le temps qui ne passe plus, indifférent à la réalité du monde, à la marche de l’histoire.
Finissons donc notre étude par la fin du Dimanche de la vie. La guerre, que prédisait tout au long Bolucra, le beau frère matérialiste et commerçant de Valentin, la guerre a éclaté et on dirait que l’Histoire a repris son cours : la vie saute aux yeux de Valentin. On reprend le train (de l’histoire), la scène est donc dans une gare : «Trois jeunes filles, inexplicablement habillées en alpinistes , profitaient de la décence de ce costume pour essayer de grimper dans un compartiment par la fenêtre. Valentin s’était approché d’elles pour les aider aimablement dans leur entreprise. Julia s’étouffa de rire : c’était pour leur mettre la main aux fesses.» Et c’est pas mal, c’est amusant n’est-ce pas, de finir un livre qui traite de sagesse et du temps qui passe, de manies et d’histoire, de finir comme ça, par un rire étouffé et par le mot fesses.

http://www.claude-meunier.com/chantiers-5-1-8/series-queniennes-1-Le-Q.html

lettres réelles (et postales) à certains personnages des romans de Raymond Queneau.

Thu, 05 Jan 2012 14:31:17 GMT

grrrr

http://www.claude-meunier.com/chantiers-5-3-3/lettres-reelles-et-postales-a-certains-personnages-des-romans-de-Raymond-Queneau.html

séries queniennes. 2. La boxe.

Wed, 04 Jan 2012 19:07:04 GMT

Je suis venu à Quenotard
M’y suis rendu quand, voulant guérir seul mes empêchements de jeune homme j’élaborais des listes de toutes sortes. Je voulais que ces listes soulagent mon état de tristesse besogneuse, l’étalent et le diluent, le fatiguent et moi aussi. Mais rien à faire, c’était tout l’inverse : je m’en rendais malade et ça filait dans tous les sens, je n’arrêtais pas : une, par exemple, de ces listes, établie en vue d’un ouvrage d’étude examinant les combats farcesques d’Arthur Cravan, m’avait conduit à répertorier tout ce qui, au début du XXe siècle, parlait de boxe. Pourquoi pas la boxe ? me disais-je en effet, il faut bien que tu t’en sortes, de ton marasme de moins jeune homme qui dort, de tes empêchements, de ta perpétuelle promenade boulevard bourdon (par grande chaleur), alors ça ou autre chose, si ça doit te soulager, va pour la boxe. Et puis, ils ont grande gueule, les boxeurs, sont séduisants et bravaches, très proches des artistes dont je voulais être. Récits, développements savants, traités et croquis, films et tableaux, tout m’occupait, pourvu que ce fût pugilistique et d’avant garde, pour honorer comme il convenait la figure de Cravan, boxeur et moderne, ami de Cendrars et tireur de revolver, qui faisait peur à André Gide et aux parents, c’était déjà pas mal, qui voulait mettre à mal la littérature, grande gueule, fort tonnage, ça convenait aux envies d’art brutal qui vous prennent à cet âge. De chacun de mes livres, je tirai bientôt une scène de pugilat, que je copiai sous forme de fiche ; j’étais devenu le champion du combat de boxe littéraire et j’étendais ma documentation sportive jusqu’à la paire de claques, jusqu’au horion, la baffe et le beurre noir de la littérature populaire. Des fiches partout, et chez Queneau aussi, y’a pas de raison puisque ses premiers romans prennent place dans le Paris des années 20-30 que j’affectionnais. Laissant Cravan pour un moment (la dinguerie diverge et tangente, c’est même à ça qu’on la reconnaît : ce type d’érudition conduit à se perdre loin des préoccupations de départ. Tant pis pour l’effet calmant), je m’étais mis à une recherche méticuleuse où il me fallait faire la preuve du goût de Queneau pour la boxe. Je trouvais des anecdotes amusantes, et l’adresse du club où il s’entraînait (A l’Académie Georges, derrière les grands boulevards, où il suivit quelques cours en 1930.) ; je surveillais l’apparition dans son oeuvre des scènes de pugilat, pour en dresser la liste. Dans Loin de Rueil (1944), par exemple, qui est le roman des destins hésitants, qu’on soit savant, poète, vedet de cinéma ou marchand de chaussettes, le roman de l’ambition (et de l’humilité sanctificatrice) et des voyages, le roman du cinéma, Jacques L’Aumône, héros timide et indécis, expédie une formidable tarte sur le nez d’un importun qui guigne sa très belle et très aguicheuse fiancée. La scène, elliptique et inventive, est réjouissante ; elle faisait mon affaire. Sans compter que Jacques devient boxeur, mi-lourd comme Cravan.
Voici la scène, formidable d’accélération, et saugrenue. C’est vers la fin du roman ; nous sommes exilés à San Culebra del Porco et :
“Jacques se penche de nouveau vers Rubiadzan.
Dis donc, tordu, lui prononce t il en anglais, if you take one more peak at my doll, I break your neck.
Mais Rubiadzan qui s’est rétamé le moral à coup de visqui ne prend pas cette menace en considération. Il continue à reluquer Lulu Doumer.
-Comment ça vous est venu, ce talent, demandait Stahl à l’Indien Borgeiro.
Alors Rubiadzan recoit.
-Déjà quand j’étais garçon de café, répond l’Indien Borgeiro, j’épatais les clients
en pleine pêche
-en croquant des pattes de homards, des coquilles d’escargots et même des marennes. Les portuguaises j’ai jamais pu.
un formidable
-Même qu’un jeune homme bien instruit qui venait souvent déjeûner là me comparait à véhache, vous savez : le poète.
marron.
Il s’écroule. On le relève. On lui éponge le blair. Alors il se met à pleurnicher.
Suis pas entré en quenologie pour le bon motif que cette scène est emballante, mais ç’aurait pu. Comme on dit 'emballer un match', tant cette scène manifeste un trait du génie de R.Q. quand les dialogues accélèrent l'action.
En tous cas, on n’a pas idée comme la boxe les a occupé, nos avant-gardes, dans tout un chapitre de l’histoire littéraire qui finit par faire une encyclopédie du pugilisme artiste, une petite bibliothèque portative où Queneau est venu se ranger sans y toucher, par quelques allusions à un match Carpentier Siki qui m’intéressait. C’est dans Les derniers jours, un des romans du début (1936) où l’empreinte autobiographique est très visible, un roman de la dépression étudiante, sur fond de philosophies farouches et bricolées, quand les lâchages sentimentaux et les approximations philosophiques engagent à tous les n’importe quoi. Je me trouvais à l’aise dans ce livre de bistrots, retenu par le personnage très attachant d’Alfred, garçon de café inventeur d’algorithmes et de petits carnets, qui connaît le cours des planètes, qui prédit l’avenir ; c’est un choeur antique à lui tout seul, Alfred le loufiat. Et puis il y avait la fille, Suze, que je rangeai très heureux dans ma liste des filles qui portent un nom d’apéritif ( Chez Calet et chez Toulet, on rencontre de ces filles qui ouvrent l’appétit et qui font rêver. Sans compter Suze Rotolo, qu'on voit au bras de Bob Dylan sur la pochette d'un disque fameux.) En somme, c’était pour moi une lecture utile, Les derniers jours, qui ne contrariait pas mes manies du moment. L’autre avantage de l’érudition, c’est qu’elle trouve refuge dans les bibliothèques et les librairies, tous lieux de passion vicieuse que le monde adulte laisse impunie, comme on sait. Pour moi, c’était la Bibliothèque nationale, comme Queneau au même âge quand il élaborait son encyclopédie des sciences inexactes où il voulait rassembler les élucubrations des fous littéraires. Bibliothèque, érudition, listes savantes : c’est le signe que ça ne va pas bien, que ça ne tourne pas rond. Dans ces rayonnages, on ne rencontre que des enfants craintifs, venus se mettre à l’abri du monde, venus protéger et colmater de pauvres moi friables et effrayés. Tout savoir est grotesque, on s’en rend vite compte, et les officiants ont toujours un drôle d’air.

Pourquoi fait-on des listes et pourquoi les jeunes gens s’y lancent ? Ça tue le temps d’abord, et ça avance tout seul, c’est notre savoir concaténé et rassurant, d’allure scientifique, qui ne demande rien à personne quand il se lance hors du monde autoritaire mais approximatif des professeurs. Classements, palmarès, nomenclatures : par les prouesses de la mémoire et les prodiges de la curiosité, les enfants qui se livrent à ces plaisirs systématiques cherchent à se calmer : les noms qui défilent semblent éloigner les menaces d’un monde dérangé, désordonné et chaotique. C’est aussi, tous les jeunes proustiens le savent, le plaisir des noms, des listes de noms sauvés du hasard et de la mort, qui s’enchaînent sans nécessité apparente mais qui recréent ou élargissent nos mondes perdus. On se récite alors, comme une prière, cette onomastique du désastre. La psychanalyse, quand elle se penche sur le berceau de Queneau, observe que les petits abandonnés choisissent le plus souvent de créer-et d’organiser- ces mondes abstraits et alphabétisés, mais complets : ils y étayent un moi rendu fragile par les angoisses de l’absence et de l’éloignement: les voilà épistémophiles amateurs d’histoire ( dates, batailles napoléoniennes, capitaines de Jeanne d’Arc, collines de Rome, Tour de France, palmarès boxistiques) ou d’arithmétique (multiplications, nombres premiers, c’est le mieux). Il y a comme une volonté du par-coeur, qui dresse bientôt nos personnalités échafaudées.
Mais la liste est un malheur qui, toujours et mécaniquement, précipite celui qui s’y livre dans les vertiges de l’absence. Quoiqu’on fasse, on est gagné par l’obsession de l’élément manquant et, si on vérifie un temps ce qu’on connaît trop, on furète bientôt dans ce qu’on ne connaît pas : la liste finit par ouvrir d’autres listes, connexes, ça ne rate pas, qui exigent de longues recherches. Ayant ainsi découvert que Queneau avait fait de la boxe (Braque aussi était boxeur, et Derain, et Foujita. Fut donc un temps heureux, où les principaux divertissements des avant-gardes coincidaient encore avec ceux des classes petites, en partie pour la modicité des prix pratiqués. Le cyclisme, par exemple, était en vogue, Vlaminck faisait des courses avant de peindre. Tout ceci dessinant bientôt comme une communauté de destin où les artistes se rêvent et se dessinent en champions ; cause commune : boxons ! Temps de vigueur, temps anciens, dont on retrouve le souvenir amer dans Benjamin Perret (Le courage du serpent) : « Ainsi sont morts les nervures/Après avoir été/boxeurs peintres/yachtmen) j’étais lancé dans une recension dérivée : les allusions à la boxe dans ses romans, qui impliquait bien sûr la lecture annotative de ses oeuvres complètes, poèmes et romans. On parle de boxe dans Loin de Rueil, dans Pierrot mon ami, dans les Derniers jours et dans quelques poèmes (dont une très belle Morale élémentaire de 1973, Choc mécanique). C’était déjà pas mal et j’étais rassuré : ma polygraphie pugilistomaniaque semblait bien mener à tout, et pourquoi pas à des approfondissements quenologiques? J’en profitai pour relever les apparitions du journal Paris Sport, que j’aimais bien depuis que je l’avais entendu crié chez Cendrars, Pellerin, Fargue et Calet et pour établir toutes les scènes de pernotage, dont l’importance m’était apparue bien vite, les étudier, en examiner, tant dans la vie que dans mes livres favoris, les dispositions variées et les amusantes conséquences ecphractiques
L’humilité est partout présente dans les romans de Queneau et mène bien de ses personnages, du moins dans la période disons de la seconde guerre, où il écrit ses romans de la sagesse inaccomplie (et moi donc) : Pierrot mon ami, Rueil, donc, et Le Dimanche de la vie : c’est le Queneau lecteur de Kojève, un hégélien dont les héros de fiction tentent de se dégager des conflits de l’histoire sans toutefois se contenter d’une sieste spéculative ou philosophique. Pas facile, parce que si Pierrot, L’Aumone donc, et Valentin Brû sont en quête de sagesse, ils n’en sont pas moins tenus de s’en sortir, de leur condition populaire ; ils sont pris entre deux. Tant de savetiers, et le plus célèbre dans Zazie, tant de balayeurs ou de rien du tout, tant de clochards, de myopes et d’indécis dans les livres de Queneau : nul doute que ces figures ne soient d’inspiration évangéliques, dont on retrouve la marque dans son Journal, tout au long et surtout pendant les années de guerre : s’humilier, et même prier, se mêler à la foule de ses camarades soldats, s’y abandonner sans réfléchir, s’attrister avec elle voilà à quoi tend Queneau dans ces années-là quand il écrit Loin de Rueil. Nom du personnage principal : Jacques l’Aumone, et quand il part pour Hollywood il se pseudonyme en James Charity ; le petit peuple : en être, le plus simplement possible.
Mais la boxe dans tout ça ? La boxe, c’est d’ordinaire quand les héros du peuple se grandissent et qu’à force de courage et d’entraînement ils dépassent leur condition et s’exhibent en pleine lumière, forts et vigoureux ( le peuple, on vous dit.) En être, mais sans sortir (du ring, on peut pas.) Ce sera donc la part tragique de Loin de Rueil, ce désir religieux de sagesse et d’humilité, que contrarie celui de s’élever et de grandir ; d’un côté les savetiers et les balayeurs, de l’autre les champions, les vedets et les artistes (on laisse de côté l’étude de cette sorte de péché d’orgueil, impardonnable, qui anime le romancier quant il fait le projet d’achever un roman, ou pire, de boucler une intrigue…) : et même cette quête n’est pas satisfaisante, L’Aumone rêve encore de s’humilier : « …le dimanche il travaille jusqu’à midi, puis il s’assoit sur un banc et regarde couler le devenir sans faire de réflexions. Il ne s’est pas marié, il n’a pas de parents ni d’amis. Il se fair lui-même la cuisine. Il mange peu. Il ne boit pas. Il ne fume pas. Il ne baise pas. Il est cordonnier(…). Mais (…) il ne tarda pas à déceler les sous-entendus délirants d’orgueil que de telles réalisations faisaient sourdre en lui. Il serait vain d’être cordonnier cloporte si l’on oublie qu’on a été boxeur, chimiste, acteur et si l’on se plaît à ses contrastes. » Lucide, comme on voit, et très rigoureux examen de conscience.
Jamais dans Queneau le combat de boxe n’est représenté, pas de crescendo romanesque, de scène finale ni d’apothéose prolétaire ; et pas non plus non plus de rédemption ni de harder they fall. Ses héros aiment la boxe, voilà tout, marqueur social, et en tâtent un peu et ping sur le nez ; ils lisent les journaux sportifs, jouent aux courses et fréquentent les vélodromes, comme tout le monde :
« Il ingurcite un café-crème au Petit Cardinal voisin.
-Il y a du soleil aujourd’hui, lui dit le patron.
-Oui mais le fond de l’air est froid, répliqua Jacques
[Très nombreux tenanciers, chez Queneau, forte liste de ces académiciens troquistes qui parlent pour ne très justement rien dire, qui parlent un français rassis, le français de leurs habitués]
-Ça c’est vrai [qu’est ce qu’on vous disait ?…] Ce matin, brr, faisait frisquet. A propos vous irez au Sporting ce soir ?
-Non, je peux pas.
-Pas possible. Il y a pourtant Kid Boucicaut contre Ted la Sardine. Ça promet du sport. M’étonne que vous n’y alliez pas.
-Je peux pas. Ça m’embête bougrement parce que Ted est un copain. »

J’étais donc quenien par liste ; j’aimais mieux les champions noirs et ma vraie période pour ce sujet restait celle du tout début du siècle, et Cravan toujours Cravan, l’art Nègre à bas les bourgeois et leurs artistes anémiés et calculateurs, gidiens. La boxe et Queneau, c’était pas grand chose, finalement, mais j’y étais, j’y étais bien installé au bords de ses rings d’atmosphère. Chez Queneau, on parle le français parlé, et on s’occupe à des passe temps populaires. La boxe, pour Queneau, n’est rien d’autre qu’une allusion, un décor et une situation. Ça me va.
Mais à la fin de sa vie, R.Q. est moins romancier et les raisons qu'on vient d'examiner, de faire rimer ses personnages avec la boxe de leur époque, ces raisons s'estompent : moins de romans, moins d'anecdote, moins de caractérisation, moins de populo. R.Q. médite. R.Q. taoise : il invente et met au point, très vite, une forme fixe qu'il appelle dans son Journal, le lipolepse (amalgame de grec ancien où il faut entendre : je laisse/je prends). Ces poèmes composeront la première partie du recueil Morale élémentaire. Des poèmes comme pour rendre compte des éléments, si l'on veut, en rendre compte simplement et évidemment. Cette notation fait une morale, et cette morale est contemplative ; on n'y compte que des bi-mots, noms+adjectifs. Lipolepse : poésie scopique, pondérée, tranchante. Sonore et musicale aussi, R.Q. souhaitant chinoisement accompagner ces poèmes de coups de gong (très heureuse démonstration ici, par Jean Sary). Les lipolepse ont la forme de squelette qu'on voit ci-dessous :
Et, bien sûr, un peu de boxe :

Choc mécanique          Tir ovale                      Balance légère
                                     Maillot sélénite
Miroir déteint                Miroir moucheté          Miroir rouillé
                                     Gueule torse
Rires échotiers             Rires perdurants         Rires parsemés
                                     rires éteints

                                     Le boxeur
                                     est en savon
                                     il fait des bulles
                                     il fait des bulles
                                     Le boxeur
                                     devrait donner
                                     une leçon

Miroir inédit                   Miroir impromptu         Miroir imprévu
                                      Rires éteints

Commentaire affleurant : 1-le 'Choc mécanique' rappelle la 'trajectoire des billes de combat' de Duchamp dans son Grand verre, autre grand moment de pugilisme avant gardiste. 2-Les nombreux 'miroirs' sont là pour montrer que cette scène d'entraînement compose un autoportrait du poète en boxeur : destins liés. 3-Destins de clowns : les rires...

[prochaine 'série' : Queneau et le balai]

http://www.claude-meunier.com/chantiers-5-1-2/series-queniennes-2-La-boxe.html

mort réveil

Mon, 24 Sep 2018 14:46:57 GMT

je suis celui qui se réveille

mort cette nuit ?

et alors : bonjour

je suis celui qui se réveille

vivant la nuit ?

et alors : bon'nuit

je suis celui qui se réveille

vivant mort nuit ?

et alors bon réveil

http://www.claude-meunier.com/carnets-0-4-173/mort-reveil.html

l'eau familiale,bénite

Tue, 08 May 2018 15:10:22 GMT

C'est l'écriture de ma grand mère, très reconnaissable, sur cette bouteille d'eau trouvée dans le placard aux apéritifs quand nous avons emménagé dans la vieille maison de Chabeuil. Écrit au bic (tracé irrégulier mais appuyé, qui laisse des blancs dans le plein des lettres) sur une étiquette auréolée d'humidité et mouchetée de déjections d’insectes, dont les coins arrondis sont décollés : eau benite, sans accent. L'étiquette est collée de travers, posée à mi bouteille, sur la partie supérieure du fût. La bouteille est de verre épais, vert sombre ; elle porte en relief, disposée en losange, la mention : déposé, propriété de J.Astier S Bourg de Péage Drôme. Dans le haut de la bouteille, de chaque côté de la bague, deux encoches signalent le système de fermeture d'une bouteille de bière, ou de limonade. Une recherche patiente m'a mis sur la piste documentaire des collectionneurs de verrerie ancienne : la notre est bien repérée par un vendeur hollandais, la même, 7 centimètres de diamètre pour 20 centimètres de haut ; elle est dite 'mondgeblazen', souflée à la bouche et estimée à 12 euros. L'usage n'est pas précisé, ni l'entreprise Astier répertoriée. Ma grand mère, Marie Ollat, épouse Gauthier, est née à Marches, dans le canton de Bourg-de-Péage, ça colle pour la provenance, d'autant que mes tantes étaient toutes, à un moment ou à un autre de leur jeunesse, 'placées' chez un pâtissier de cette ville, la maison Gélibert. Ça pourrait être ça : les tantes ramènent à la maison une bouteille de limonade, et leur mère y coule de l'eau bénite, puis range l'objet sacré à l’abri, pour un usage ultérieur, on sait jamais. Le tout, bien dans l'esprit récupérateur et un rien jean foutre de la famille : vin de noix, guignolet et eau bénite.

La bouteille est bouchée, d'un bouchon de liège cassé à l'intérieur du goulot, vieux bouchon séché qui laisse sans doute passer un peu d'air, qui favorise sans doute l'évaporation de l'eau bénite. Il n'en reste plus qu'une hauteur de 9 centimètres et, en écrivant cela, je pense à mon père, qui aurait déjà calculé le volume restant, sans attendre plus longtemps les considérations fantaisistes et hésitantes du fiston biographe et questionneur. Je nous connais tous les deux, et lui un peu mieux depuis qu’il est mort : j’aurais fini par relever la tête en murmurant quelque chose comme : '...me demande bien combien ça fait, combien il en reste...' et il aurait répondu très vite et malicieusement : 'un peu plus de trente quatre centilitres...faut se grouiller…c’est le volume du cylindre…’ je le connais et c'est ce qu'il aurait dit, tant la drôlerie était chez lui liée au temps qui passe, et au calcul.

Comment cette bouteille est elle arrivée là, dans une famille pas plus catholique que ça, pas superstitieuse ni attachée à l’eau quand elle est sainte, ou bénite ? Mon grand père était plutôt grande gueule à ce qu’on dit, d’un genre à croquer de l’éclésiastique ; je fais donc l’hypothèse que cette bouteille n’a pu atterrir dans son placard à apéro qu’après sa mort. C’est ma datation à moi : pas avant 1957 et la mort du grand père, pour des raisons approximatives et légendaires, la légende du grand père plus près des bistrots de Chabeuil que de son église. A l’estime, comme ça, en regardant cette bouteille, je me dis que l’évaporation bénite n’a pu se produire que très lentement, il en manque pas mal, et ça a bien dû prendre allez…une soixantaine d’années. L’écriture de la grand mère est encore sûre et nette. Le bic ? Disons 1960-65.

C’est un garder sacramental.

Garder était sacré ; l’évaporation n’était pas prévue pas une famille d’évaporés. Et puis….c’est comme une diffusion de la prière, non ? un brouillard d’adoration des particules de dévotion ? lithurgique lenteur des buées familiales vapeur de nos croyances ma grand mère les tantes ses filles avaient dû rapporter ça de Lourdes elles y allaient surtout Simone et l’eau bénite est-elle toujours bénite, après tout ce temps (péremption) ou alors il y a-t-il au fond (34 cl) de la bouteille comme un résidu de bénédiction (concentré) ça c’est bien des questions à nous, à la famille la malice la ruse argumentaire les considérations imbéciles et qu’en dirait le curé ? le curé ? y’a pas la lumière à tous les étages (ça, c’est ma mère, vacharde)(mais elle aurait dévié tout de suite, chamboulé la conversation et ajouté : ‘…moi, j’aimais bien ça, la limonade de Bourg de Péage…’) ((Un temps.) ah parce que tu en buvais, toi, de la limonade de Bourg de Péage ? C’était quand ? Tu travaillais où ? )(elle : mais j’en sais rien, moi, je disais ça pour te faire plaisir, d’abord j’aime pas la limonade et puis je me rappelle pas de tout ça)(maman, tu dis n’importe quoi, comme d’habitude mais un peu moins depuis que tu es morte...)(t’es gentil.)

Mais j’ai bien compris que ça va s’évaporer lentement ; alors, dois-je ouvrir cette bouteille ? Laissant de côté le pourquoi faire, pour prier, pour faire ton signe de croix et t’auras l’air fin si cette flotte vieillie n’est plus aussi bénie qu’indiqué sur l’étiquette, après tout ce temps et d’abord il faudrait que t’y crois un peu, tout de même, au bonguieu, pour t’asperger d’eau bénite avant la prière? J’en reviens au calcul qu’aurait produit mon père : sachant qu’au bout de soixante ans, il ne reste que 34,5 centilitres d’un contenant de type calculez combien de générations vont se trouver confrontées à ce genre de question idiote, et au bout de combien de temps y’aura plus d’eau dans la bouteille bouchée mais vide ?

Oui mais imaginons maintenant un fils petit fils ou arrière petite fille qui comme ça un jour, se mettrait à y croire, à la prière et à l’eau bénite, ça peut arriver, on peut pas écarter l’hypothèse du descendant baptisé ou de la descendante convertie qui trouve la bouteille dans la bibliothèque du vieux (moi) et qui se lance dans sa foi nouvelle en priant en priant en priant en s’aspergeant cruxiformiquement. L’enfant se trouve alors devant un cas de conscience ça arrive quand on prie avant ou après la prière et se pose la question de l’ouverture de la bouteille pour profiter de la bénédiction pour mieux prier et demande alors au bonguieu un conseil monguieu aide moi je veux laver ma conscience m’asperger les pêchés, esprit saint aide-moi il en reste à peine de l’eau bénite de l’ancêtre dois-je tout utiliser de l’eau familiale pour ma seule prière et y’en aura plus ah la la ah la la d’un coup comme ça pour une seule prière d’un coup comme ça tout vider de la sainte bouteille familiale et bénite que faire que faire monguieu que faire ? Oui mais si je fais rien (retour de conscience) si j’m’asperge pas si je la laisse l’eau dans la bouteille si je fais rien et que ça continue à s’évaporer comme ça sans rien sans que personne en profite pour prier c’est pêché n’est ce pas ? monguieu c’est péché comme ça rien faire pas prier. Egoiste (ça c’est ma mère, qui prononçait sans le tréma) égoiste tu peux pas prendre toute l’eau bénite de la famille pour toi tout seul pour toi toute seule pour ta prière à toi tout ça passeque toi tu dis que tu crois dans le bonguieu comme ça d’un coup c’est trop facile faut laisser cette bouteille d’eau bénite dans la vieille maison la laisser s’évaporer lentement passeque nous notre seule religion notre seule prière c’est le temps qui passe c’est pour ça qu’on prie pour que le temps passe sans trop nous meurtrir laisse-la s’évaporer cette eau et si elle est bénite et ben la vapeur est aussi bénite non ? et ça profite alors à toute la maison à toute la famille c’est ça qu’y faut faire rien faire. Ça c’est ma très rabbinique mère à la casuistique flottante tournée vers la seule réponse qui vaille faut rien jeter laisser pisser c’était là ça y reste et on verra bien quand je serai morte (c’est fait).

Nota : il me semble que personne dans la famille ne serait assez filou passé présent futur pour aller au bénitier paroissial pour un refill, un rajustement de la hauteur de flotte. Non, pas le genre. Ne saurais trop dire pourquoi.

Mon fils, je le connais il résumerait l’affaire : la bouteille, elle est bénie passqu’elle est là, c’est tout. C’est ça qui la bénit la flotte, c’est qu’elle est là. C’est la famille qui bénit la flotte, et pas l’inverse. Malin et rapide, on comprend qu’il pratique un ipso facto radical.

Ma fille je la connais elle résumerait l’affaire mais ta grand mère, elle s’en foutait non ? sinon elle l’aurait vidé, sa bouteille. L’eau bénite ça sert à rien quand on s’en sert pas et quand on s’en sert pas de l’eau bénite, ben elle est plus bénite. Alors nous ben on fait comme ta grand mère on s’en fout de l’eau pas bénite. Maline et rapide, on comprend qu’elle pratique une concrétude contradictoire.

On comprend que, par ce texte, j’ai réuni le conseil de famille et que bon après consultation le sujet est difficile laisser faire s’évaporer attendre la grâce ou s’en saisir prier sans croire garder du vide et bien après consultation je vais ranger la bouteille benite d’eau familiale dans la bibliothèque à l’abri à l’ombre du côté des livres que je regarde souvent et que j’ouvre peu des grands dictionnaires des vieilles encyclopédies qui s’évaporent.

http://www.claude-meunier.com/carnets-0-8-172/l-eau-familiale-benite.html

en slovarquie

Mon, 30 Apr 2018 13:52:10 GMT

Ah mais le voilà

le voilà

voilà c’est lui là

c’est Vincent Mc Namara

qui s’dandine

qui dégouline

de sa berline slovarque

de grande marque.

Vincent se dirige vers la terrasse de la MallePoste

ensolleillée juste ce qu’il faut

cahin caha il y accoste

(ça prendra le temps qu’il faut)

il est suivi

la voilà la voili

il est suivi de la petite Zaza

qui le quitte pas, voyez vous za.

Mc Namara est de l’Eire

par sa mère

mais Zaza

on sait pas.

Notre village slovarque /a un monarque, c’est le bailly. Notre bailly-à-vie est désigné le jour de ses douze ans, pour ses qualité de souplesse : il nous en faut un très très corruptible, très très souple et très très flexible, c’est l’critère. Notre bailly, c’est notre bouddha, voyez-vous ça les anciens se mettent en chasse très tôt ils en choisissent un dans les petites classes très tôt ils en choisissent un qui va rester petit petit souple souple longtemps longtemps. Après ça, le bailly règne à vie, en souplesse très flexiblement et même girouettiquement, c’est l’critère la corruption c’est en plus la corruption c’est comme un fluide ça irrigue tout notre bon village ça finit dans les coffres du bailly, qui redistribue enfin, pas tout parfait système, qui a fait ses preuves depuis si longtemps longtemps, souple souple fluide fluide infiniment corrompu et à vie faut c’qui faut.

Pour l’heure Zaza et Mc Namara sont à la MallePoste

Sont à l’aise peinards décontracting

viennent de tirer un coup sur un parking

c’est la berline qui veut za

et pis le beau cul de Zaza

Z’ont faim : razzia

sur la pizza

tant et tant que Zaza

on l’appelle maintenant Pizzaza

et Pizzaza est une trv’la

plutôt rigola

la trav’la

de Mc Namara

Mc Namara, lui, est fort viril

bien monté et spermophile

mais Pizzaza

on sait pas

Pensent qu’à za

z’aiment que za

mais négligent le flouze

qui rend jalouze

le village s’y était pourtant habitué à leurs parkings et au p’tit cul de Pizzaza le villarge/à l’esprit large sont heureux zon’t faim et ça les regarde après tout leurs p’tits coups décontracting et d’où vient l’argent on s’en fout leurs traffic ça les regarde après tout et la berline douk ça sort on s’en tape oui mais oui mais
oui mais le bailly notre bailly-bouddha lui i voulait savoir i voulait palper le-bailly-le bouddha
toussblé chez Mc Namara et sa Pizzaza c’était pas possible pour le-bailly-le-bouddha de notre villarge/à l’esprit large. En slovarquie quand y’a du blé le-bailly-le bouddha palpe touche et encaisse voila voilà c’est comme ça on vous l’a esspliqué tout à l’heure la paix sociale est à ce prix on transige pas avec ça faut que le bailly-le-bouddha palpe fluide et souple à vie qu’il palpe à vie, faut c’qui faut.

Pour l’heure le Bailly-le-Boudddha a envoyé ses nervis cueillir McNamara et sa Pizzaza à la MallePoste

Rien à faire faut qu’je touche

m’en mette plein les babouches

dit le bailly-le-bouddha

fauq la thune gonfle mon barda

McNamara pleura chouina

et ce fut Pizzaza qui barytonna

fulmina morigéna désaliéna

et finalement moyenna

Paye-toi en nature, bailly-bouddha

certes enrichis ton mandat

Mais paye-toi plutôt en nature

Tape-moi dans la souillure

casse mon petit pot

joue de mon pipeau

profite de McNamara

et de sa queue d’apparat

la berline est vaste

toi moi McNamara

On va se péter l’ballast

ah tu verras tu verras

Pour l’heure, à la MallePoste, le bailly le bouddha topa là, à la coquine proposition de pizzaza et de son McNamara le bailly le bouddha se ferait payer en nature corrompre en nature emballer l’oignon en nature : la berline-le cul-la queue : i's'envoie en l'air plus que jamais/nous fous la paix, souple souple corrompu/du cul, voili voulu. Et faut considérer la fatigue, la bienheureuse fatigue, Pizzaza est très acceuillante, à l'irresistible (mais profond) petit cul et Mc Namara est bien membré, jeune et assuré, tant et si bien que notre bailly touche plus terre, souple souple et fatigué, bienheureux, peut plus s'asseoir nous fous la paix le villarge a jamais si bien tourné et depuis des mois des années, rien de changé, tous les trois les voili les voilà décontractiing sur les parking à l’arrière le la vaste et accueillante berline slovarque nos trois héros s’en donnent à coeur joie hop la a hop lala : la corruption par le cul a dûment été portée au réglement intérieur du villarge, et la souplesse des girouettes et le cul le cul de zaza a servi d'armoirie hop lala, le plaisir de la cour comme objectif la corruption comme moyen et nous nous et nous on a la paix ; youp lali youp lalai

http://www.claude-meunier.com/carnets-0-9-171/en-slovarquie.html

carte postale du 13 Août 1960 à Joan Kadesch (inédit)

Sat, 05 Nov 2016 17:22:18 GMT

Joan Kadesch et Nelson Algren, tous deux très amateurs de champs de courses, se donnaient souvent des nouvelles de leurs paris, gains ou pertes. Ici, à l'été 60, Nelson est à Paris, mais 'got to the wrong track' ; il fait mine de s'étonner que les chevaux de trot monté n'ont pas le droit de galoper. Gain de la journée : 50 $, tout de même.
Il s'agit ici d'un simple salut amical et affectueux (everlove), illustré d'un amusant autoportrait griffonné à la plume. Nelson habite chez Simone de Beauvoir, rue Schoelcher, et poste sa carte au bureau de l'avenue du Général Leclerc. Elle est partie pour le Brésil (quasi visite d'État), et ne reviendra qu'en octobre [état de leur relation]. Dans quelques semaines, il sera pour sa part 'back to face the music' : à Chicago, à sa table de travail...

http://www.claude-meunier.com/trouvailles-1-4-21/carte-postale-du-13-Aout-1960-a-Joan-Kadesch-inedit.html

Mariage de Nelson Algren et Betty Ann Jones

Mon, 05 Oct 2015 21:18:34 GMT

http://www.claude-meunier.com/trouvailles-1-4-20/Mariage-de-Nelson-Algren-et-Betty-Ann-Jones.html

carte-courrier du 24 août 1960 à Joan Kadesch (inédit)

Sun, 18 Aug 2013 15:11:19 GMT

Cette carte (14x8 cm) est très amicale, drôle et vulgaire comme les deux amis savaient très bien faire. Le paragraphe final fait allusion à la grossesse de Joan : une fille sera vendue aux marché aux esclaves en Arabie Saoudite ; une garçon, échangé pour obtenir de quoi offrir une paire de bas en nylon à la mère de Nelson.
Ce fut une fille.

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